A noite de Ano Novo prometia ser mágica. A árvore de Natal brilhava, a mesa estava repleta de iguarias e os pais deviam chegar a qualquer momento com os presentes. Mas quando o pai atravessou a porta com os braços cheios de embrulhos, o sorriso dele transformou-se numa expressão de incredulidade. Porque é que a minha filha não está à mesa?
A resposta do marido atingiu-o como um raio. Mandei-a embora. Ela não gosta da minha mãe. A sogra estava sentada ao lado, com um sorriso satisfeito.
Xenia acordou quando Leander a sacudiu pelo braço. Levanta-te, a mãe chega em duas horas, temos de ir buscá-la. Ela abriu os olhos e ficou a olhar para o teto. Dia 29 de dezembro.
Elvira Baumgartner, duas semanas na mesma casa. A festa prometia ser inesquecível. Eu já disse que a vou buscar sozinho. Leander vestia as calças de ganga e mexia-se nervosamente no armário.
Mas a mãe disse que uma nora decente tem de ir para mostrar respeito. Xenia sentou-se na beira da cama e esfregou o rosto com as mãos. Eram 7h30. O comboio da sogra chegava às 10h.
Tinham de sair em meia hora. A estação ficava no outro lado da cidade e o trânsito nos dias antes do Natal era terrível. Está bem, disse ela baixinho. Vou vestir-me depressa.
No carro estava frio. O aquecimento ainda não tinha aquecido o interior. Xenia enrolou-se no cachecol e olhou pela janela para as ruas cinzentas de dezembro. Leander conduzia em silêncio, concentrado.
O trânsito estava como esperado. A cidade preparava-se para a festa. Luzes penduradas nos postes, montras brilhantes, pessoas apressadas com sacos de compras. A mãe disse que nos traz presentes.
Leander quebrou o silêncio. Encontrou uma loja especial em Berlim que vende produtos caseiros. Nata, queijo. Ela diz: “As vossas coisas aqui em Hamburgo são só química.
” Xenia acenou com a cabeça, continuando a olhar pela janela. Conhecia aquele tom. Leander falava sempre assim da mãe, com uma admiração especial, como se ela fosse uma figura de mérito extraordinário. Elvira Baumgartner sabia impressionar.
Depois de três anos de casamento, Xenia conhecia a sogra como um livro aberto. Chegaram à estação dez minutos antes da chegada do comboio. A estação fervilhava de gente, malas, crianças a chorar, anúncios pelos altifalantes. Xenia estremeceu.
Havia correntes de ar. Leander olhava nervosamente para o telemóvel e para o painel de informações. Aí vem ele. Animou-se.
O comboio chegou pontualmente. Os passageiros começaram a sair e Xenia viu a figura familiar. Elvira Baumgartner aproximava-se com confiança, no seu casaco azul-escuro comprido, cabelo num coque impecável, expressão solene, como se tivesse chegado de uma capital europeia. Leanderchen.
A sogra abriu os braços. O filho correu para ela, abraçou-a, pegou na mala. Xenia aproximou-se e forçou um sorriso. Bom dia, senhora Baumgartner.
A sogra examinou-a com um olhar crítico e acenou com a cabeça. Bom dia, estás um pouco pálida. Estás doente? Não, está tudo bem.
Xenia pegou no saco que Leander não tinha apanhado. Mãe, correu bem a viagem? Leander rodeou a mãe, pegou-lhe no braço e levou-a para a saída. Estou cansada.
Estava tudo bem no comboio? Ah, Leanderchen, não perguntes. Elvira Baumgartner suspirou. Tive uma vizinha tão barulhenta, ao telefone a viagem toda.
Chamei-a à atenção várias vezes, mas as pessoas hoje em dia são tão mal-educadas, tão diferentes de antigamente. Saíram para o exterior e foram para o parque de estacionamento. Xenia seguia atrás, carregando o saco. Era pesado.
A alça cortava-lhe o ombro, mas Leander nem se virou. Ouvia a mãe, acenava, respondia. No carro, Elvira Baumgartner sentou-se no lugar do passageiro. Xenia sentou-se atrás.
A sogra fez uma careta. Leander, está frio aqui. Ligaste o aquecimento? Mãe, está no máximo.
Leander mexeu no botão, desculpando-se. Vai aquecer já. Devias ter pré-aquecido o carro. Elvira Baumgartner abanou a cabeça.
Sou uma senhora idosa, não posso constipar-me. Xenia apertou os lábios e olhou pela janela. “Senhora idosa. ” A sogra tinha 58 anos.
Trabalhava como contabilista, ia ao ginásio duas vezes por semana e viajava regularmente para o sul. Mas quando queria criar culpa, lembrava a idade. Durante toda a viagem para casa, a sogra falou de Berlim, de conhecidos, do trabalho, da vizinha Tia Lena, cuja nora era uma jóia, cozinhava maravilhosamente, mantinha a casa impecável e tinha dado à luz um neto no primeiro ano. Xenia ouvia com meio ouvido, contando os dias até à partida da sogra.
14 dias, era suportável. Chegaram a casa ao meio-dia. O apartamento, um T3 no centro, luminoso, com grandes janelas, tinha sido dado a Xenia pela avó. Mais precisamente, pelo pai, que o tinha registado em seu nome como presente de casamento.
Xenia tinha chorado de alegria, abraçado o pai e agradecido. Victor Seidel apenas sorriu e disse: “Sê feliz, minha querida. É teu. ” Mas o apartamento estava registado em nome do pai, o que ele explicou simplesmente.
Por segurança, Xenia, nunca se sabe o que a vida traz. Mas sabes que é teu. Xenia não tinha dado importância. O pai sempre fora cauteloso, pensava em tudo.
Confiava nele incondicionalmente. Leander levou a mala para o quarto preparado para a sogra. Elvira Baumgartner percorreu o apartamento, examinou cada canto, parou na sala e passou o dedo pelo parapeito da janela. Pó, constatou.
Leander, disseste que a tua mulher era limpa e arrumada. Xenia ficou na porta, a ferver por dentro. Tinha passado a noite anterior a limpar, a esfregar o chão, a tirar o pó, a esfregar a casa de banho. O apartamento brilhava.
Senhora Baumgartner, limpei ontem, disse ela com voz calma. Pois, aparentemente não foi suficientemente bem. A sogra encolheu os ombros. Não faz mal, eu mesma vou passar por tudo mais tarde.
Estou habituada à ordem. Leander ficou em silêncio, a olhar para o telemóvel. Xenia esperou que ele dissesse uma palavra em sua defesa, mas o marido parecia não ouvir a conversa. Vou preparar o almoço.
Xenia virou-se e foi para a cozinha. Apoiou as mãos na bancada, fechou os olhos e respirou fundo. Dias. Só 14 dias.
Tirou o frango do frigorífico e começou a cortá-lo. Ouviu passos atrás dela. A sogra entrou na cozinha, sentou-se numa cadeira e cruzou as mãos no colo. Como tencionas cortar o frango?
Elvira Baumgartner inclinou a cabeça. Não é assim. Primeiro tens de separar o peito, depois as pernas, e tu cortas tudo junto. Xenia continuou a cortar, tentando não olhar para a sogra.
Faço sempre assim. Por isso é que só sabe a mediano. Elvira Baumgartner suspirou. O Leander não se queixa, claro.
É um rapaz sensível. Mas eu vejo. Devias educar-te, ler livros de culinária. Na tua idade, eu já sabia fazer tudo.
Xenia pousou a faca e virou-se. Quer descansar depois da viagem? Eu trato disto sozinha. Não estou cansada.
O que achas? A sogra recostou-se na cadeira. Só fico aqui a ver. Interessa-me ver como geres a casa.
Durante os 30 minutos seguintes, Elvira Baumgartner comentou cada movimento. Compraste os pepinos errados. As batatas deviam ser cortadas mais pequenas. Mais sal é melhor do que pouco.
Xenia calou-se, terminou o prato e pôs a mesa. Ao almoço, Leander perguntou à mãe sobre os familiares e os assuntos dela. Elvira Baumgartner contou entusiasmada, lançando olhares a Xenia, que comia a sopa em silêncio. Leanderchen, lembras-te de quando te fazia almôndegas?
Frikadellen? A sogra sorriu sonhadora. Adoravas, comias três de uma vez. Lembro-me, mãe.
Leander sorriu. Eram deliciosas. Posso dar-te a receita. Elvira Baumgartner olhou para Xenia.
Então aprendes a cozinhar bem. Xenia pousou a colher e limpou os lábios com o guardanapo. Obrigada, vou ter em conta. Depois do almoço, a sogra foi descansar.
Leander sentou-se em frente à televisão. Xenia lavou a loiça e olhou pela janela para a cidade de inverno. Grandes flocos de neve caíam, os candeeiros acendiam-se. Em breve era o Ano Novo, a sua festa favorita.
Na infância, o pai criava sempre magia. Decoravam a árvore, faziam biscoitos, viam filmes antigos. Depois da morte da mãe, ficaram os dois, e Victor Seidel esforçava-se ao dobro para que a filha não sentisse falta. Xenia pegou no telemóvel e escreveu ao pai: “Pai, como estás?
A sogra chegou. ” A resposta veio quase imediatamente. “Aguenta, minha querida. Se precisares de alguma coisa, liga ou vem.
És sempre bem-vinda. ” Ela sorriu e guardou o telemóvel. O pai sabia sempre o que dizer. À noite, estavam na sala a beber chá.
Elvira Baumgartner, descansada e animada, contava sobre a vizinha cuja nora era um exemplo. Olha a Tamara. A sogra bebeu um gole de chá e pousou a chávena. O filho casou há três anos e a nora é simplesmente inteligente e competente.
Todos os sábados vai à sogra. Ajuda nas tarefas, cozinha fantasticamente e, acima de tudo, que respeito. A Tamara diz-me: “Elvira, tenho tanta sorte com a minha nora, e há algumas, olhou para Xenia, que têm demasiada preguiça para ligar uma vez por semana, quanto mais ajudar. ” Xenia apertou a chávena.
Ligava à sogra todas as semanas, dava os parabéns nos feriados, oferecia presentes, mas nunca era suficiente. Mãe, a Xenia trabalha. Nem sempre tem tempo. Leander tentou timidamente defender a mulher.
Toda a gente trabalha, acenou a sogra. Mas encontra-se tempo para o que é importante. É uma questão de prioridades. Xenia levantou-se, pegou nas chávenas e levou-as para a cozinha.
Ficou à janela, a olhar para a neve, e permitiu-se por um segundo imaginar que a sogra já tinha partido e que a casa estava em silêncio. O dia 30 de dezembro começou com Elvira Baumgartner a levantar-se cedo e a inspecionar o frigorífico. Leander, chamou ela. Não temos nada para a festa.
Como vão celebrar o Ano Novo? Xenia saiu do quarto, ainda não totalmente acordada. Senhora Baumgartner, comprei tudo ontem. Está tudo lá.
Tudo? A sogra olhou-a com ceticismo. Não há enchidos decentes. O queijo é barato.
Não há caviar vermelho. A isso chamas tudo? Fiz um menu e comprei tudo de acordo com a lista. Xenia foi à cozinha, abriu o caderno onde tinha anotado os pratos.
Veja, salada de batata, salada de arenque, arenque sob casaco de pele, pato assado, gratinado de batata, tábuas de frios, salada César. Elvira Baumgartner pegou no caderno, percorreu as linhas e franziu os lábios. Que menu é este? Quem planeia uma festa assim?
Eu faço sempre assim. Xenia sentiu a irritação a crescer. Por isso é que é mediano. A sogra pegou numa caneta e começou a riscar linhas.
Riscamos a César, não é festiva. Em vez de pato, fazemos frango recheado. Riscamos o gratinado. Fazemos batatas à francesa e geleia.
O Leander adora. Xenia viu a sogra riscar o seu menu e sentiu um nó no estômago. Senhora Baumgartner, não sei fazer geleia. Aprende.
A sogra devolveu-lhe a lista corrigida. Sei o que o Leander gosta. Queres fazer o teu marido feliz, não queres? Leander entrou na cozinha a bocejar.
Mãe, o que estás a fazer? Estou a ajudar a tua mulher. Elvira Baumgartner sorriu. Estamos a montar o menu certo.
Xenia olhou para o marido, esperando que ele dissesse algo em seu apoio, mas Leander apenas acenou. Sim, mãe, tu sabes melhor. Xenia pegou na lista e saiu da cozinha. Sentiu as lágrimas a subir.
Trancou-se na casa de banho, lavou o rosto com água fria e olhou para o espelho. Rosto pálido, olheiras, lábios apertados. Catorze dias, não, só mais treze. Pegou no telemóvel e ligou ao pai.
Victor Seidel atendeu ao segundo toque. Minha querida, olá, como estás? Xenia respirou fundo e tentou falar com calma. Estou bem, só queria ouvir a tua voz.
Aconteceu alguma coisa? O pai notou imediatamente a tensão na voz. Não, está tudo bem. A sogra está cá.
Estamos a preparar a festa. Percebo. Victor Seidel fez uma pausa. Xenia, se algo não está bem, diz.
Sabes que estou sempre do teu lado. Sei, pai. Obrigada. Só estou um pouco cansada.
O apartamento está bem? Sim, está tudo bem. Então, se precisares de alguma coisa, liga ou vem. Fico contente.
Despediram-se e Xenia saiu da casa de banho. Na cozinha, a sogra já tinha assumido o comando. Reorganizava os alimentos no frigorífico, examinava as panelas, verificava os temperos. Aqui, apontou para o pacote de frango.
Isto tem de ser recheado. Vou explicar-te como se faz corretamente. Durante as duas horas seguintes, Elvira Baumgartner ditou instruções sobre como cortar, marinar, quanto sal adicionar. Xenia executava em silêncio, tentando não perder o controlo.
Leander estava na sala a jogar no telemóvel. Só ocasionalmente vinha à cozinha buscar chá ou biscoitos. Ao fim da tarde, quando Xenia tirou o gratinado do forno, a sogra provou um pedaço e fez uma careta. Está um pouco seco.
Devias ter adicionado mais natas. Segui a receita. Xenia encostou-se à bancada, exausta. Receitas são boas, mas é preciso ter sensibilidade.
Elvira Baumgartner suspirou. Bem, no Ano Novo esforça-te mais. À noite, quando a sogra foi para o quarto, Xenia deixou-se cair no sofá ao lado de Leander. Estou exausta, confessou.
Ah, aguenta! Leander deu-lhe uma palmadinha no joelho, sem tirar os olhos do telemóvel. A mãe só quer ajudar. Ajudar?
Xenia virou-se para ele. Leander, ela deu-me ordens o dia todo, mudou o meu menu, criticou cada passo. Não exageres. O marido finalmente olhou para ela.
A mãe só quer que a festa seja bonita. Tem experiência, cozinha há muitos anos, e eu não. Não foi isso que eu disse. Leander pousou o telemóvel, irritado.
Não comeces uma discussão por causa de pequenas coisas. Aguenta estas semanas, depois ela vai embora. Xenia levantou-se e foi para o quarto sem dizer uma palavra. Deitou-se na cama e olhou para o teto.
Um pensamento girava na cabeça. Antigamente, Leander não era assim. Antigamente, defendia-a, apoiava-a, estava do seu lado. Mas com cada visita da sogra, afastava-se mais, como se a mãe tivesse lançado uma rede invisível à volta dele, e ele nem percebia como se estava a enredar.
Xenia fechou os olhos e pensou no pai, em como ele encontrava sempre as palavras certas, em como a apoiava nos momentos difíceis. Victor Seidel era um homem calmo, mas por trás dessa calma escondia-se uma vontade de ferro. Nunca levantava a voz, mas sabia pôr as pessoas no lugar com um olhar. Xenia sentia-se sempre protegida ao lado dele.
Enquanto adormecia, pensava que em breve era dia 31, que tinha de reunir forças, aguentar aquele dia, e depois tudo ficaria melhor. Com certeza ficaria melhor. Xenia acordou às 6h30 do dia 31 de dezembro. Não porque quisesse, mas porque não conseguia dormir mais.
Uma lista de tarefas girava na cabeça: terminar as saladas, assar o pato, fazer a geleia que nunca tinha feito, pôr a mesa, decorar a casa. Elvira Baumgartner tinha revisto o menu na noite anterior e adicionado alguns pontos. E fazes uma tábua de frutas. O Leander adora ananás.
Xenia saiu do quarto silenciosamente e foi para a cozinha. Lá fora estava escuro, a cidade ainda dormia. Acendeu a luz, pôs água a ferver para o chá e tirou os alimentos do frigorífico. Começou pela geleia.
A sogra tinha-lhe explicado a receita e Xenia tinha anotado cada palavra, com medo de errar. Frango, pés de porco, cenouras, cebolas, especiarias. Lavou a carne, colocou-a numa panela grande, cobriu com água e pôs ao lume. Enquanto a água fervia, fez a salada de batata.
Batatas, cenouras, ovos. Tudo tinha de ser cozido, arrefecido e cortado. Trabalhava depressa, metodicamente, tentando não pensar em mais nada. Às 8h, várias panelas ferviam na cozinha.
A tábua de cortar estava coberta de legumes cortados. Xenia sentia os pés a doer, as costas a doer, mas não podia parar. Metade das tarefas ainda estava por fazer. Às 9h30, Leander entrou na cozinha, sonolento e despenteado.
Porque te levantaste tão cedo? Bocejou e espreguiçou-se. Tenho de preparar tudo. Xenia mexeu na geleia, sem se virar.
Ainda tens tempo. Leander serviu-se de café da cafeteira que ela já tinha feito. Não precisas de te apressar tanto. Ela calou-se.
Queria dizer-lhe que, sem as exigências da mãe, teria terminado a tempo, que o seu menu era mais simples e rápido, mas não valia a pena discutir. Leander bebeu o café, ficou ali um momento a ver a mulher cortar as batatas cozidas para a salada. Ouve, tenho de ir às compras, comprar champanhe e guardanapos. A mãe disse ontem que os que compraste eram baratos.
Xenia pousou a faca e olhou para ele. Leander, comprei guardanapos normais, de três camadas, com motivos de Ano Novo. Bom, a mãe disse que não servem. Encolheu os ombros.
Não importa, sou rápido, volto em uma hora. Saiu. Xenia ficou sozinha na cozinha, no meio de panelas, tábuas e uma pilha de loiça. Suspirou, limpou as mãos ao avental e continuou a cortar as batatas.
Cada cubo era uniforme e perfeito, e ela sempre gostara que tudo fosse perfeito. O pai ensinara-lhe isso. Se fazes alguma coisa, fá-la bem. Até os pequenos detalhes são importantes.
Às 10h, Elvira Baumgartner entrou na cozinha. Vestia um roupão, cabelo preso num coque, expressão de quem veio inspecionar as tropas. Bom dia. Xenia tentou sorrir.
A sogra acenou, foi ao fogão e espreitou para a panela da geleia. Há quanto tempo está a ferver? Duas horas. É pouco.
Precisa de pelo menos quatro, para a carne se desfazer. Sabes disso. Pus ao lume às 6h. Xenia olhou para o relógio.
Então ainda faltam duas horas. Está bem. Elvira Baumgartner pegou numa colher e provou o caldo. Pouco sal, e tens de adicionar folhas de louro.
Xenia adicionou sal e louro em silêncio. A sogra examinou os legumes cortados para a salada. As batatas estão cortadas demasiado grossas. Têm de ser mais finas.
Corto sempre assim. Por isso é que a tua salada não sabe como deve. Elvira Baumgartner abanou a cabeça. Bem, da próxima vez aprendes.
Serviu-se de chá e sentou-se à mesa. Xenia continuou a trabalhar, sentindo o olhar crítico da sogra sobre si. Cada movimento, cada ação era controlada. Compraste pepinos frescos?
Perguntou Elvira Baumgartner. Sim, ontem. Deixa-me ver. Xenia tirou os pepinos do frigorífico.
A sogra pegou num, examinou-o, cheirou-o. Errados. Devias ter comprado mais pequenos. Estão maduros demais.
As sementes são grandes. Ficam feios na salada. Senhora Baumgartner, são pepinos normais. Xenia sentiu a paciência a esgotar-se.
Tu pensas, mas eu sei. A sogra pousou o pepino. Cozinho há 40 anos. Sei distinguir boa mercadoria de má.
Xenia mordeu o lábio e voltou-se para a tábua. Cortou as cenouras cozidas, tentou respirar calmamente, contou até dez, depois até vinte, depois simplesmente continuou a cortar sem contar. E quantos ovos cozeste? Elvira Baumgartner não desistia.
Dez são poucos. Têm de ser quinze. São precisos muitos ovos para a salada de batata. A receita é para dez.
Receitas são apenas uma orientação. A sogra acenou. Uma dona de casa experiente sabe sempre quanto é preciso. Coze mais cinco.
Xenia pôs a panela ao lume, deitou água e colocou os ovos. As mãos moviam-se automaticamente. Um pensamento na cabeça: mais um dia. Só mais um dia.
Depois o pior teria passado. Leander voltou duas horas depois. Eram 12h. Xenia tinha terminado a salada de batata e começava a salada de arenque.
Elvira Baumgartner tinha estado na cozinha o tempo todo, dando conselhos, suspirando, abanando a cabeça. Mãe, trouxe os guardanapos. Leander pôs os sacos na mesa. Vê que bonitos são.
Muito bem, meu filho. A sogra tirou o pacote e examinou-o. Isto é outra coisa. E aquilo que a Xenia comprou é uma vergonha pôr na mesa.
Leander lançou um olhar rápido à mulher, mas calou-se. Xenia virou-se para o fogão e sentiu as lágrimas a escorrerem-lhe pelas faces. Limpou-as com o dorso da mão e fingiu verificar se as batatas para o gratinado estavam a cozer. Leanderchen, e o champanhe, compraste um bom?
Perguntou Elvira Baumgartner. Claro, mãe. Brut, como tu gostas. Um filho inteligente.
A sogra sorriu. Ouviste, Xenia? O Leander sabe o que eu gosto. É um filho atento.
Xenia não respondeu. Escorreu a água das batatas e começou a esmagá-las para o gratinado. Leander foi para o quarto, deixando a mãe na cozinha. Elvira Baumgartner terminou o chá, levantou-se e foi ao fogão.
Deixa-me ver como fazes o gratinado. Eu trato disto sozinha. Xenia tentou manter a calma. Não, prefiro controlar.
A sogra pegou numa colher e provou o puré. Não foste poupada na manteiga. O gratinado tem de ser delicado. Segui a receita.
É pouco. Adiciona mais 50 gramas. Xenia adicionou a manteiga em silêncio. Elvira Baumgartner ficou ao lado, observando-a encher a forma, alisar o puré e polvilhar com queijo.
Também és avarenta no queijo. Tem de ser mais, para fazer crosta. Xenia polvilhou mais queijo, pôs a forma no forno, endireitou-se, limpou as mãos e olhou para o relógio. Eram 13h.
Faltavam o pato, os canapés, a tábua de frios e decorar a mesa. Vou descansar, anunciou Elvira Baumgartner. Continua tu. Se precisares de alguma coisa, chama.
A sogra saiu e Xenia ficou finalmente sozinha. Apoiou as mãos na bancada, fechou os olhos e permitiu-se alguns segundos de silêncio. Depois tirou o pato e preparou o recheio. Maçãs, ameixas, especiarias.
As mãos moviam-se sozinhas, os pensamentos confusos. Lembrou-se de como gostava de cozinhar, da alegria que isso lhe dava, especialmente antes dos feriados. Mas agora cada prato custava-lhe forças. Cada minuto na cozinha era uma tortura.
O telemóvel vibrou. Uma mensagem do pai. Como está a correr, minha querida? Não te esqueças, espero-vos hoje.
Vem com o Leander, celebramos juntos. Xenia respondeu: “Pai, celebramos em casa. A sogra está connosco, mas obrigada. Vens ter connosco?
” “Claro, estou aí às 11h. ” Sorriu e guardou o telemóvel. O pai chegava sempre a horas, com presentes, com um sorriso, com aquela calma que tornava tudo melhor. Victor Seidel nunca se intrometia, nunca dava conselhos não pedidos, mas estava sempre lá quando precisavam dele.
O pato assava no forno. O aroma de maçãs e especiarias espalhava-se pela casa. Xenia preparou a tábua de frios: fiambre, queijo, azeitonas, tudo em espetadas, bem apresentado. Depois cortou legumes e frutas, decorou com ervas.
Às 16h, a maior parte estava feita. Só faltava pôr a mesa. A sogra voltou à cozinha, renovada depois da sesta. Então, terminaste?
Examinou as travessas na mesa. Deixa-me provar. Pegou num garfo, provou a salada de batata e mastigou pensativamente. Está aguada!
Xenia congelou. O quê? A salada de batata está aguada. Quanta maionese usaste?
A quantidade da receita. Aparentemente, é pouca. Elvira Baumgartner abanou a cabeça. Bem, já não se pode mudar.
Comemos assim mesmo. Xenia sentiu algo a partir-se por dentro. Tinha passado o dia inteiro na cozinha, suportado comentários, mudado, adicionado, corrigido, e mesmo assim não era suficiente. Senhora Baumgartner, falou devagar, escolhendo as palavras com dificuldade.
Fiz esta salada segundo a receita da minha avó. Fica sempre bem. Bem, cada avó tem o seu nível. A sogra encolheu os ombros.
Não leves a mal. Só digo o que é. Provou a salada de arenque e fez outra careta. Bah, isto eu não como.
O meu estômago é sensível. Não posso comer coisas pesadas. Xenia fechou os punhos, as unhas cravadas nas palmas. Quer que lhe prepare outra coisa?
Perguntou, tentando manter a calma. Não, não é preciso. Elvira Baumgartner bateu as palmas teatralmente. Vejo que te custa receber convidados.
Não quero ser um fardo. Não foi isso que eu disse. Xenia sentiu a voz a tremer. Leander!
Chamou a sogra, que estava na sala. Vem cá. Leander entrou na cozinha, irritado por ter sido interrompido no telemóvel. O que se passa?
A tua mulher não me respeita. Elvira Baumgartner levou a mão ao peito. Sou um estorvo aqui. Percebo isso.
Mãe, o que estás a dizer? Leander olhou confuso para Xenia. Xenia, o que aconteceu? Nada aconteceu.
Xenia encostou-se à mesa, cansada. Só sugeri preparar outra coisa, se não gostas da salada de arenque. Não gosto. Elvira Baumgartner cruzou os braços.
Disse que o meu estômago está doente. Ela responde-me. Eu não cozinho. Não foi isso que eu disse.
Leander, ouviste? A sogra levantou a voz. Ela é insolente comigo. No meu tempo, as noras não se comportavam assim.
Leander coçou a cabeça, olhou para a mãe e depois para a mulher. Xenia, tu sabes que a mãe é sensível. Estive na cozinha o dia todo, Xenia não aguentou mais. Levantei-me às 6h.
Fiz tudo o que ela disse. Mudei o menu, adicionei temperos, cortei legumes centenas de vezes. Estou cansada. Para de criticar tudo.
Houve silêncio. Elvira Baumgartner ficou vermelha, os lábios a tremer. Eu… não posso ouvir isto.
Levou a mão ao coração. Leander, ou ela pede desculpa ou vou já para casa. Não tolero este comportamento. Mãe, por favor.
Leander corria entre a mãe e a mulher. Estamos todos cansados, os nervos estão à flor da pele. Vamos acalmar-nos. Não!
A sogra bateu o pé. Quero um pedido de desculpas, agora. Leander olhou para Xenia. Um olhar longo e pesado.
Xenia, pede desculpa. Xenia não podia acreditar no que ouvia. Pelo quê? Vês, Leander?
Elvira Baumgartner chorava. As lágrimas escorriam-lhe pelas faces. Ela está completamente fora de controlo. Não me respeita.
Acha que sou um estorvo. Não foi isso que eu disse. Xenia sentiu as lágrimas a subir-lhe aos olhos. Xenia, não vamos arranjar discussão.
Leander falou conciliador, mas o olhar era frio. A mãe tem razão. Ofendeste-a. O que ouviste?
Pede desculpa e acabamos a conversa. Xenia olhou para o marido e não o reconheceu. Aquele homem com quem vivera três anos, que jurara amá-la e protegê-la, estava agora do lado da mãe, sem perguntar, sem se intrometer, defendendo automaticamente a sogra. Não vou pedir desculpa, disse ela baixinho.
Não fiz nada de errado. Leander apertou os maxilares. Uma expressão que Xenia nunca vira. Duro, decidido.
Então vai para o teu quarto, disse friamente. Vai, não te quero ver à mesa de Ano Novo. Xenia não percebeu imediatamente o sentido das palavras. O que ouviste?
A mãe tem razão. Ofendeste-a. Vai para o teu quarto e fica lá. Elvira Baumgartner parou de chorar.
Um sorriso triunfante apareceu no rosto. Quase impercetível, mas Xenia viu. A sogra tinha ganho. Leander, estás a falar a sério?
Xenia sentiu o chão a fugir-lhe. Absolutamente. Cruzou os braços. Vai, não quero que estragues a festa.
Xenia ficou no meio da cozinha, no meio dos pratos que preparara o dia todo, e não conseguia mover-se. Era irreal. Não podia estar a acontecer. Leanderchen.
Elvira Baumgartner aproximou-se do filho e pôs-lhe a mão no ombro. Estás a fazer bem. É preciso pôr as mulheres no lugar, senão fazem o que querem. Leander acenou.
Xenia olhou para eles, mãe e filho, ombro a ombro contra ela, e sentiu algo a partir-se definitivamente. Virou-se e foi para o quarto. Os passos ecoaram no silêncio da casa. Fechou a porta atrás de si, encostou-se a ela e deslizou lentamente para o chão.
As lágrimas corriam sozinhas. Nem tentou pará-las. Na sala, ouviam-se vozes. Elvira Baumgartner dizia alguma coisa.
Leander respondia. Depois, barulho de loiça. Estavam a pôr a mesa, a sua mesa, com a sua comida, que ela preparara desde as 6h da manhã. Xenia pegou no telemóvel e olhou para as horas.
19h. Faltavam 5 horas para o Ano Novo. Abriu as mensagens e encontrou a conversa com o pai. Queria escrever-lhe, mas não sabia o que dizer.
Que o marido a tinha expulsado da própria casa no Ano Novo, que a sogra triunfava e que ela estava sentada no quarto como uma criança castigada. Pousou o telemóvel e abraçou os joelhos. Na sala, ouvia-se música, uma canção alegre de Ano Novo. Elvira Baumgartner ria.
Leander respondia-lhe. Estavam a celebrar sem ela. Passou uma hora, depois outra. Xenia ficou sentada no chão, encostada à porta, a olhar pela janela.
Lá fora caía neve, as luzes da cidade festiva brilhavam. Em algum lugar, as pessoas celebravam o Ano Novo com os seus entes queridos, e ela estava presa na sua própria casa. Às 22h30, ouviu Leander ir à cozinha, abrir o frigorífico, tirar qualquer coisa e voltar para a sala. Risos, tilintar de copos.
Estavam a beber champanhe, a provar a comida. Xenia levantou-se do chão, foi à janela e olhou para o pátio coberto de neve. Crianças andavam de trenó, os pais filmavam com os telemóveis. O normal bulício de Ano Novo, uma festa normal, só que não para ela.
Voltou para a cama, deitou-se e olhou para o teto. A cabeça vazia. Sem pensamentos, sem emoções, apenas vazio e cansaço. Às 23h em ponto, tocaram à campainha.
Xenia sobressaltou-se e escutou. Passos no corredor. A voz de Leander. Vou abrir.
O clique da fechadura. Depois, uma voz familiar, carinhosa. Feliz Ano Novo. Onde está a minha menina?
O pai. Xenia saltou da cama, abriu a porta do quarto e correu para o corredor. Victor Seidel estava na entrada, com o seu querido pulôver de renas, um saco enorme de presentes nas mãos. O rosto sorridente, amável, mas o sorriso apagou-se quando viu a filha.
Xenia estava pálida, com os olhos vermelhos, em roupa de casa. Cabelo despenteado. Marcas de lágrimas no rosto. Victor Seidel desviou o olhar lentamente para a sala.
A mesa estava posta para três. Três pratos, três copos. Elvira Baumgartner estava sentada no sofá, satisfeita, num vestido elegante. Leander estava ao lado do pai, tenso.
E porque é que a minha filha não está à mesa? Perguntou Victor Seidel. Leander endireitou-se, estufou o peito. Mandei-a embora, disse desafiador.
Ela não gosta da minha mãe. Elvira Baumgartner acenou orgulhosamente e acrescentou: Exatamente, Leanderchen. É preciso pôr as mulheres no lugar, senão fazem o que querem. Victor Seidel ficou em silêncio.
Ficou no corredor, com o saco de presentes, a olhar para o genro, e ficou em silêncio durante tanto tempo que Leander começou a mexer-se nervosamente e a desviar o olhar. Até Elvira Baumgartner se calou e olhou em volta, insegura. Então, Victor Seidel pousou o saco lentamente no chão, tirou o telemóvel do bolso, procurou um contacto, fez uma chamada e ligou o altifalante. Ao terceiro toque, uma voz de mulher atendeu.
Olá, Victor, feliz Ano Novo. Igualmente, Liane. Victor Seidel falou calmamente, sem levantar a voz. Ouve, há um apartamento livre no centro, o da Xenia.
Sim, exatamente. Os primeiros 200 euros de renda por mês, como combinámos. Podes trazer o contrato imediatamente. Houve um silêncio de morte.
Leander ficou pálido. Que contrato? Conseguiu dizer. Victor Seidel olhou para ele.
Contrato de arrendamento. O apartamento é meu. Dei-o à minha filha como presente de casamento, mas por segurança registei-o em meu nome. Simplesmente por precaução.
Como a Xenia não pode viver aqui, vamos arrendá-lo. Victor, estás a falar a sério? A voz de Liane soava surpreendida. Absolutamente.
Vem cá, tratamos de tudo. Está bem, estou aí em uma hora. Encontro inquilinos em dois dias. A procura por apartamentos assim é enorme.
Excelente. Espero. Victor Seidel terminou a chamada, guardou o telemóvel e olhou para Leander. Vocês saem.
Penso até ao dia cinco deste mês. A Liane disse que encontra inquilinos rapidamente. Não quero fazer as pessoas esperar. Elvira Baumgartner saltou do sofá.
Isto é ilegal! Gritou. O apartamento é uma doação, vamos processar. Processem à vontade, encolheu os ombros Victor Seidel.
O apartamento está registado em meu nome. Todos os documentos estão em ordem. Não houve escritura de doação. Foi um acordo verbal, e agora o acordo mudou.
Leander avançou para o sogro. Senhor Seidel, espere, podemos conversar. Eu não queria isto. Eu só…
só… Victor Seidel olhou-o com severidade. Expulsaste a minha filha de casa no Ano Novo. Eu…
a mãe ficou chateada. A Xenia ofendeu-a. Ofendeu. Victor Seidel levantou a voz pela primeira vez em toda a conversa.
A minha filha passou o dia inteiro na cozinha, a cozinhar, a esforçar-se, e tu expulsaste-a porque a mãe ficou chateada. Leander abriu a boca, mas não disse nada. Elvira Baumgartner tentou intervir. Senhor Seidel, o senhor não percebe.
Ela realmente… Cale-se, interrompeu o sogro. A senhora é convidada aqui e comportou-se de forma abominável. Veio, começou a mandar, a criticar, a humilhar, e o seu filho, em vez de defender a mulher, ficou do seu lado.
Virou-se para Xenia e estendeu-lhe a mão. Xenia, faz as malas. Vamos celebrar o Ano Novo em minha casa, normalmente. Xenia aproximou-se do pai e pegou na mão dele.
Os dedos dele estavam quentes e firmes. Apertou a mão dele com força e sentiu as lágrimas a subirem-lhe aos olhos, mas desta vez de alívio. Xenia, espera! Leander correu atrás deles.
Podemos conversar. Não pensei que… que levasses isto tão a peito. Como é que ela devia levar?
Victor Seidel virou-se. Expulsaste-a da mesa. O que há para interpretar de outra forma? Eu só queria que a mãe se acalmasse.
À custa da minha filha. Victor Seidel abanou a cabeça. Leander, entregas as chaves à agente. A Liane vem no dia três de janeiro.
Depois tratam de tudo. É o meu apartamento! Gritou Elvira Baumgartner. Leander, diz-lhe que não vamos permitir isto.
O seu? Victor Seidel olhou para ela. Desde quando? A senhora nem sequer está registada aqui.
Xenia foi ao quarto, pegou na mala e empacotou rapidamente os documentos, a nécessaire e o telemóvel. As mãos tremiam, o coração batia, mas por dentro espalhava-se uma sensação estranha, como se o peso que a tinha esmagado durante todos aqueles dias tivesse desaparecido de repente. Voltou para o corredor. Leander estava confuso.
Elvira Baumgartner gritava qualquer coisa sobre advogados e injustiça. Victor Seidel vestiu a filha com o casaco e fechou o fecho, como fazia quando ela era criança. Vem, minha querida. Saíram do apartamento.
A porta bateu, cortando os gritos da sogra. No prédio estava silencioso, cheirava a pinheiro. Os vizinhos tinham decorado a árvore no patamar. Uma luzinha piscava em cores.
No elevador, Xenia encostou-se à parede e fechou os olhos. Pai, estás a falar a sério? Perguntou baixinho, sobre o apartamento? Absolutamente.
Victor Seidel abraçou a filha pelos ombros. Achas que o registei em meu nome à toa? Vi a tua sogra. Vi como o Leander se comporta ao pé dela e soube que, mais cedo ou mais tarde, isto ia acontecer.
Xenia abriu os olhos e olhou para o pai. Sabias? Suspeitavas. Pessoas assim são previsíveis.
Tomam território, subjugam os outros, e os homens fracos ajudam-nas. Saíram do prédio e foram para o carro do pai. Continuava a nevar. A cidade brilhava festivamente.
Em algum lugar, rebentavam foguetes, pessoas riam. A festa continuava. Victor Seidel abriu a porta. Xenia sentou-se no lugar do passageiro.
O pai ligou o motor e o aquecimento. Estás com frio? Não. Xenia abanou a cabeça.
Está tudo bem. Conduziram pela cidade noturna. As ruas estavam quase vazias. Todos estavam em casa, a preparar-se para a meia-noite.
Xenia olhou pela janela e pensou no que tinha acontecido. Tudo tinha sido tão rápido. Há uma hora, estava humilhada e encurralada no quarto, e agora ia com o pai para a liberdade. Pai, o que vai ser do Leander?
Perguntou. O que vai ser dele? Victor Seidel encolheu os ombros. Fez a escolha dele.
Agora que assuma as consequências. Ele tem mesmo de sair? Claro. O apartamento é meu.
Tenho o direito de dispor dele como achar melhor. E acho que a minha filha não deve viver com um homem que não a respeita. Xenia calou-se. Por dentro, lutavam sentimentos: alívio, dor, raiva, cansaço.
Três anos de casamento, três anos que terminavam numa noite de Ano Novo. Chegaram a casa do pai. Um pequeno T2 nos arredores, acolhedor e quente. Victor Seidel vivia sozinho desde que a mãe morrera, há dez anos.
Xenia tinha-lhe oferecido que fosse viver com eles, mas o pai recusara. Vive a tua vida, minha querida. Estou habituado ao meu ninho. Na casa, cheirava a tangerinas e a pinheiro.
Uma pequena árvore de Natal estava à janela, decorada com bolas antigas, que Xenia recordava da infância. Na mesa, havia comida simples: salada, frango assado, sandes. Só cozinhei para um, disse Victor Seidel, desculpando-se. Não pensei que viesses.
Está perfeito. Xenia abraçou o pai. Obrigada, pai, por tudo. Sentaram-se à mesa.
Victor Seidel aqueceu a comida e serviu chá. Na televisão passava um programa de Ano Novo, mas não viam. Simplesmente ficaram sentados, a comer e em silêncio. As palavras não eram necessárias.
Às 23h50, Victor Seidel abriu uma garrafa de champanhe e encheu os copos. Levantaram-se e ergueram os copos quando os sinos tocaram. Feliz Ano Novo, minha querida. Victor Seidel abraçou Xenia.
Que tudo corra bem. Xenia apertou-se contra o pai e escondeu o rosto no pulôver dele. As lágrimas corriam sozinhas, mas não as conteve. Chorou de alívio, de cansaço e de gratidão.
Victor Seidel acariciou-lhe a cabeça, em silêncio, deixando-a chorar. Quando se acalmou, voltaram a sentar-se à mesa. O pai serviu mais champanhe e beberam ao futuro. O que vai acontecer agora?
Perguntou Xenia baixinho. Vai começar uma vida nova, respondeu Victor Seidel. Ficas aqui o tempo que quiseres. Reúnes os teus pensamentos, decides o que vem a seguir.
Eu ajudo-te. E o Leander? O Leander que trate de descobrir onde vai viver, interrompeu o pai, duro. Por ti, ele não precisa de se preocupar.
O telemóvel de Xenia vibrou. Pegou nele. Uma mensagem de Leander. Xenia, isto é tudo um disparate.
Volta, conversamos com calma. A mãe já foi para a casa da vizinha dormir. Xenia mostrou a mensagem ao pai. Victor Seidel leu-a e abanou a cabeça.
Bloqueia-o. Já chega. Mas… Sem mas.
O pai olhou-a nos olhos. Xenia, ele expulsou-te de casa no Ano Novo por causa do mau humor da mãe. Sobre o que há para conversar? Xenia acenou e bloqueou o número de Leander.
Depois de pensar um pouco, bloqueou também Elvira Baumgartner. Pousou o telemóvel na mesa. Ficaram juntos até às duas da manhã, a conversar sobre tudo e nada. Victor Seidel contou sobre o trabalho, os vizinhos, os planos para o futuro.
Xenia ouvia e comentava ocasionalmente. Aos poucos, a tensão deu lugar à calma. Quando se deitou no seu antigo quarto, onde tudo estava como há dez anos, Xenia olhou pela janela para a cidade noturna. Em algum lugar, no centro, no seu apartamento, Leander estava sentado, sozinho, no meio de saladas meio comidas e do pato frio.
Tentou sentir pena, mas não conseguiu. Por dentro, havia apenas vazio e um estranho alívio por tudo ter acabado. Fechou os olhos e adormeceu profundamente. Pela primeira vez em dias.
No dia 1 de janeiro, Xenia acordou tarde. Eram 10h30. Estava deitada na sua antiga cama, a olhar para o teto familiar, e precisou de um momento para perceber onde estava. Depois, a memória voltou.
A noite de Ano Novo, a discussão, a partida com o pai. A realidade pesava-lhe. Levantou-se e foi à janela. Lá fora, um dia de inverno normal.
Céu cinzento, pátios cobertos de neve, alguns transeuntes. A festa tinha acabado, a vida continuava. Na cozinha, o pai já estava à mesa, com o jornal e chá. Quando viu a filha, pousou o jornal e sorriu.
Bom dia, dormiste bem? Sim. Xenia foi para a mesa e sentou-se em frente a ele. Obrigada por me receberes.
Xenia, esta é a tua casa. Victor Seidel serviu-lhe chá. Sempre foi e sempre será. Fica o tempo que quiseres.
Tomaram o pequeno-almoço em silêncio. Xenia bebia o chá em pequenos goles e pensava no que fazer a seguir. Ligar ao Leander e conversar, ou esquecer tudo e recomeçar. O telemóvel estava desligado na mesa.
Ela tinha-o desligado de propósito antes de dormir, para não ver mensagens do marido. Agora, ligou o ecrã. Chamadas não atendidas de Leander. Oito mensagens.
Xenia abriu a conversa e percorreu o texto. Xenia, isto não é a sério. Volta, conversamos com calma. Não quis ofender-te.
A mãe só estava muito chateada. O teu pai passou-se completamente. Isto é o meu apartamento. Estás mesmo a ignorar-me?
Xenia, responde. Sou o teu marido. A última mensagem tinha sido enviada às 3h da manhã. Podemos conversar sobre tudo, mas o teu pai foi longe demais.
Não vou deixar que ele me expulse da minha casa. Xenia pousou o telemóvel na mesa e olhou para o pai. Ele liga e escreve. Esperado.
Victor Seidel encolheu os ombros. Mas isso não é problema teu. Que ligue o quanto quiser. Pai, o que vai acontecer ao apartamento?
Vais mesmo arrendá-lo? Se for preciso, sim. O pai bebeu um gole de chá e olhou para a filha. Xenia, sei que é difícil para ti.
Três anos de casamento não se apagam numa noite. Mas tens de perceber que o que aconteceu ontem não foi um acidente. É o resultado de como o Leander te trata, e enquanto a mãe dele estiver por perto, nada vai mudar. Talvez devêssemos conversar, sugeriu Xenia, hesitante.
Talvez ele perceba. Perceber o quê? Victor Seidel abanou a cabeça. Que é errado expulsar a mulher da mesa.
Xenia, um homem adulto devia perceber isso sozinho. Se não percebe, conversas são inúteis. Xenia baixou o olhar. Sabia que o pai tinha razão, mas por dentro ainda se agarrava à esperança de que tivesse sido um erro, um mal-entendido que se pudesse corrigir.
Mas estivemos juntos três anos, disse baixinho. Antigamente, ele era diferente. Antigamente, a mãe dele não estava por perto. Victor Seidel respondeu, duro: E quando ela apareceu, viste a verdadeira cara dele.
Fraco, incapaz de defender a família. Xenia, esses homens não mudam. Vão escolher sempre a mãe. Ela sabia que ele tinha razão, mas admiti-lo em voz alta doía.
O dia passou tranquilo. Viram filmes antigos, beberam chá, conversaram sobre trivialidades. Xenia tentou não pensar no Leander, no apartamento, no futuro. Deixou-se simplesmente levar, permitindo que o pai cuidasse dela, como na infância.
À noite, quando estavam na cozinha, tocaram à campainha. Um toque insistente. Victor Seidel levantou-se e foi ao interfone. Quem é?
Senhor Seidel, sou eu, o Leander. A voz do genro soava tensa. Abra, por favor, preciso de falar com a Xenia. Xenia congelou na cadeira.
Victor Seidel olhou para a filha. Queres falar com ele? Ela hesitou, depois acenou. Provavelmente, tenho de falar.
O pai abriu a porta. Leander subiu os quatro andares, ofegante, despenteado. Vestia a mesma roupa do dia anterior, parecia cansado e confuso. Xenia.
Avançou para a mulher, mas Victor Seidel colocou-se entre eles. Falam aqui na cozinha, na minha presença. Leander apertou os lábios e acenou. Foram para a cozinha e sentaram-se à mesa.
Xenia ficou em frente ao marido. Victor Seidel ficou de pé, de braços cruzados, encostado à parede. Xenia, quero que voltes. Leander falou rápido e nervoso.
Ontem, errei. Fiquei nervoso. A mãe deixou-me furioso. Perdi a cabeça.
Perdoa-me. Xenia calou-se e observou o marido. Ele parecia mesmo arrependido, mas havia algo no olhar dele que a deixava desconfiada. Não olhava para ela, mas para o lado, evitando o contacto direto.
Expulsaste-me da mesa, disse ela baixinho, no Ano Novo. Sei, foi estúpido. Leander estendeu a mão para a dela, mas Xenia afastou-a. Peço mesmo desculpa.
Vamos esquecer isto e recomeçar. E a tua mãe? Perguntou Xenia. Ela também acha que errou?
Leander hesitou. A mãe… bom, ela é especial, mas vou falar com ela. Não vai voltar a comportar-se assim.
Vais falar com ela? Victor Seidel bufou, trocista. Leander, ontem estiveste ao lado dela e apoiaste cada palavra. Sobre o que vais falar com ela?
Senhor Seidel, isto são assuntos de família. Leander ficou tenso. Vim falar com a minha mulher, não consigo. Com a mulher que expulsaste de casa.
O pai sorriu amargamente. Acreditas mesmo que um pedido de desculpas resolve tudo? Quero resolver a situação. Leander levantou a voz.
Xenia, estamos juntos há três anos. Queres deitar tudo fora por causa de uma discussão estúpida? Uma discussão estúpida? Xenia sentiu algo a ferver por dentro.
Chamas a isto uma discussão estúpida? Bem. Leander abriu os braços. Discutimos.
Acontece. Mas agora percebo que errei. Volta para casa, celebramos o Ano Novo outra vez, normalmente, e esquecemos tudo. Para casa.
Xenia levantou-se lentamente da mesa. Que casa, Leander? O apartamento que achas que é teu. É nosso.
Leander também se levantou. O teu pai não tem o direito de no-lo tirar. Tem, sim, contestou Victor Seidel calmamente. O apartamento está registado em meu nome.
Todos os documentos estão em ordem. Foi uma doação. Leander começou a exaltar-se. O senhor próprio disse que o deu como presente de casamento.
Eu disse que dava um apartamento à minha filha. Victor Seidel corrigiu-o. Mas não disse que o registaria em nome dela, e foi bom, como vês. Leander ficou vermelho e fechou os punhos.
Isto é mesquinho. O senhor planeou tudo de propósito. Previ possíveis problemas. O pai encolheu os ombros.
E não me enganei. Mostraste a tua verdadeira cara, Leander. Mostraste que a minha filha não significa nada para ti, que estás disposto a humilhá-la para agradar à tua mãe. Não é verdade.
Leander virou-se para Xenia. Xenia, diz-lhe que te amo. Quero que fiquemos juntos. Xenia olhou para o marido e viu um estranho.
Onde estava o Leander que, há três anos, jurara amá-la e protegê-la? Onde estava o homem que prometera estar sempre ao seu lado? Se me amas, disse ela devagar, porque é que ontem ficaste do lado da tua mãe? Não fiquei do lado dela.
Leander gesticulou. Só queria que ela se acalmasse. À minha custa. Xenia sentiu a voz a tremer.
Sacrificaste-me para a tua mãe se sentir bem. Não é um sacrifício, é um compromisso. Compromisso? Victor Seidel riu sem alegria.
Leander, percebes sequer o que estás a dizer? Expulsaste a tua mulher da mesa e chamas a isso um compromisso. Pare de se intrometer na nossa relação, explodiu Leander. Está a envenenar a mente da Xenia.
Está a pô-la contra mim. Não estou a pôr ninguém contra ninguém. Victor Seidel endireitou-se. A voz ficou dura.
Simplesmente não permito que a minha filha seja humilhada. E se pensas que podes vir aqui, contar três mentiras e pôr tudo de novo, estás enganado. Leander andava de um lado para o outro na cozinha, a puxar o cabelo nervosamente. Xenia, diz alguma coisa.
Olhou para a mulher, suplicante. Quero mesmo fazer as pazes. Xenia calou-se. Por dentro, lutavam sentimentos: pena do marido, que parecia mesmo infeliz; raiva pela humilhação de ontem; cansaço de tudo o que tinha acontecido.
Onde está a tua mãe agora? Perguntou baixinho. Leander hesitou. Na casa da vizinha.
Dormiu lá. E o que é que ela acha da situação? Ela… bom, acha que o teu pai foi longe demais.
Leander desviou o olhar. Mas isso não importa. O importante é que nos reconciliemos. Não importa.
Xenia sorriu amargamente. Leander, a tua mãe é exatamente o mais importante. Enquanto ela se intrometer na nossa relação, nada vai mudar. Vou falar com ela, garantiu Leander.
Vou explicar-lhe que ela errou. Ela vai perceber. Tens a certeza? Victor Seidel olhou para o genro com ceticismo.
Ontem, estiveste ao lado dela e acenaste a cada palavra. Ela triunfou quando expulsaste a Xenia. E achas que uma conversa vai mudar alguma coisa? Leander apertou os maxilares e não respondeu.
Exatamente. Victor Seidel acenou. Não consegues resistir à tua mãe. Não conseguiste ontem e não vais conseguir amanhã.
E a minha filha não deve viver nessas condições. Chega. Leander bateu com o punho na mesa. Pare de decidir por ela.
A Xenia pode decidir sozinha. Pode, concordou Victor Seidel. Mas não vou permitir que ela volte para uma situação em que é humilhada e a dignidade dela é pisada. Leander virou-se para a mulher e aproximou-se.
Xenia, amo-te. A sério. Quero que fiquemos juntos. Volta, por favor.
Prometo que tudo vai ser diferente. Xenia olhou-o nos olhos, procurando sinceridade, mas viu apenas o desespero de um homem que percebia que estava a perder o apartamento e a vida a que se habituara. Queres que eu volte? Disse devagar.
Ou simplesmente já não tens casa? Leander congelou. O quê? Que diferença faz?
Muita. Xenia deu um passo atrás. Vieste porque percebeste que erraste, ou porque o meu pai te vai tirar o apartamento? Vim por tua causa.
Leander levantou a voz. Que diferença faz o motivo? Exatamente. Victor Seidel acenou.
Que diferença faz o motivo? Isso significa que não se trata da Xenia, trata-se do apartamento. Não é verdade. Leander virou-se para o sogro.
Está a distorcer tudo. Amo a minha mulher. Então porque é que a expulsaste ontem? Victor Seidel olhou para o genro com severidade.
Porque é que ficaste do lado da tua mãe? Porque é que não a protegeste? Leander abriu a boca, fechou-a, e não encontrou resposta. Exatamente.
Victor Seidel abriu os braços. Nem agora consegues explicar, porque não há explicação. És simplesmente um homem fraco, que não consegue resistir à mãe, e a Xenia não deve sofrer por causa disso. Leander ficou no meio da cozinha, de punhos cerrados, o rosto vermelho.
Depois, virou-se abruptamente para a mulher. Xenia, se não voltares agora, está tudo acabado. Não vou pedir duas vezes. Xenia olhou para o marido.
Um ultimato. Em vez de um pedido de desculpas, em vez de tentar perceber os sentimentos dela, um ultimato. A última tentativa de a pressionar, de a forçar a submeter-se. Então está tudo acabado, disse baixinho.
Leander congelou, como se não acreditasse no que ouvia. O quê? Não vou voltar. Xenia endireitou-se e olhou o marido nos olhos.
Talvez não agora, talvez nunca. Preciso de tempo para pensar. Pensar? Leander riu nervosamente.
Sobre o que é que precisas de pensar? Sou o teu marido. Somos uma família. Família?
Xenia abanou a cabeça. Ontem, expulsaste-me dessa família. Agora, assume as consequências. Leander avançou para ela e agarrou-lhe o braço.
Vais-te arrepender, sibilou. Achas que vou deixar que o teu pai me expulse do apartamento? Vou contratar um advogado, processar-vos aos dois. Victor Seidel avançou e soltou os dedos do genro do braço da filha.
Não lhe toques, disse baixinho, mas com aço na voz. Contrata o advogado que quiseres. O apartamento está registado em meu nome. Todos os documentos estão em ordem.
Vais perder. Leander ficou ofegante, depois virou-se abruptamente e saiu da cozinha. A porta da entrada bateu. Xenia sentou-se na cadeira e escondeu o rosto nas mãos.
Victor Seidel aproximou-se e pôs-lhe a mão no ombro. Foste fantástica, minha querida. Não me sinto fantástica. Xenia levantou a cabeça.
As lágrimas brilhavam nos olhos. Acabei de pôr fim a três anos de casamento. Acabaste de te salvar de uma vida humilhante, corrigiu o pai. O Leander não vai mudar, Xenia.
Mostrou a verdadeira cara, e é bom que a tenhas visto agora, e não daqui a dez anos, com filhos e mais responsabilidades. Ela acenou e limpou as lágrimas. Victor Seidel serviu-lhe água e deu-lhe o copo. Descansa.
Amanhã é um novo dia. O dia 2 de janeiro passou numa apatia estranha. Xenia ficou no sofá, a ver televisão sem perceber o que via. Os pensamentos confusos.
Os sentimentos oscilavam entre alívio e tristeza profunda. Sabia que tinha feito o correto, mas isso não tornava a situação mais fácil. O telemóvel ficou em silêncio. Leander não ligava mais.
Elvira Baumgartner também não. Xenia não sabia se devia ficar contente ou não. Por um lado, o silêncio era uma bênção; por outro, significava a rutura definitiva. À noite, Liane, a agente imobiliária do pai, ligou.
Victor, está tudo pronto, disse ela animada. O contrato de arrendamento está feito, os inquilinos estão encontrados. Um casal jovem, vão alugar o apartamento por um ano e pagam adiantado. Querem mudar-se no dia cinco.
As tuas pessoas têm de desocupar até lá. Vão desocupar, respondeu Victor Seidel com confiança. Não te preocupes. Excelente.
Então encontramo-nos no dia três e assinamos os papéis. Xenia ouviu a conversa e sentiu um pânico crescente. Tudo estava a acontecer demasiado depressa. Há três dias, vivia com o marido no espaçoso T3 no centro de Hamburgo, e agora o apartamento ia ser arrendado a estranhos.
O casamento estava a desmoronar-se, o futuro incerto. Pai, chamou ela, quando ele desligou. Não devíamos apressar-nos? Talvez o Leander e eu ainda nos reconciliemos.
Victor Seidel olhou para a filha com seriedade. Xenia, queres mesmo reconciliar-te com um homem que te humilhou? Não sei, confessou. É que tudo aconteceu tão depressa.
Não tive tempo para processar. Então processa. O pai sentou-se ao lado dela. Lembra-te de como estavas sentada no quarto, enquanto ele e a mãe celebravam à mesa que tu preparaste o dia todo.
Lembra-te de como ele disse: “Vai, não te quero ver. ” Lembra-te do rosto triunfante da sogra, e pergunta-te: “Queres voltar para essa situação? ” Xenia calou-se. As imagens subiam na memória, uma a uma.
A sogra a criticar cada passo. Leander a olhar indiferente para o telemóvel. As próprias costas curvadas sobre o fogão, as lágrimas engolidas no silêncio da casa de banho. Não, disse baixinho.
Não quero. Então está bem. Victor Seidel abraçou a filha. Vamos fazer tudo corretamente.
No dia 3 de janeiro, foram ao centro para se encontrar com Liane e assinar o contrato de arrendamento. Xenia estava nervosa, mas tentava não demonstrar. Victor Seidel mantinha a calma habitual. Encontraram-se num café perto do apartamento.
Liane, uma mulher enérgica de meia-idade, trouxe uma pasta com documentos. Está tudo pronto. Espalhou os papéis na mesa. Aqui está o contrato de arrendamento.
Aqui estão os protocolos de entrega. Os inquilinos estão prontos para se mudar no dia cinco. Pagam o primeiro mês adiantado. Primeiros 200 euros.
Victor Seidel examinou os documentos e acenou. Bem, vamos assinar. Xenia viu o pai assinar o contrato e sentiu um nó na garganta. Aquilo significava o fim.
O fim da sua vida naquele apartamento, o fim da esperança de reconciliação com Leander. Victor, quem vive lá agora? Perguntou Liane. Os teus familiares?
O genro, respondeu Victor Seidel, brevemente. Mais precisamente, o ex-genro. Percebo. Liane acenou com simpatia.
Bem, a vida é imprevisível. O importante é que desocupem a tempo. Vão desocupar. Victor Seidel guardou os documentos na pasta.
Vou pessoalmente certificar-me. Despediram-se de Liane e saíram para a rua. Xenia parou e olhou para o prédio onde vivera três anos. Pai, vamos lá acima.
Quero buscar as minhas coisas. Victor Seidel pensou e acenou. Está bem, mas vou contigo. Subiram ao sétimo andar.
Xenia tirou as chaves e abriu a porta. No apartamento, estava silêncio e vazio. Entraram no corredor e olharam à volta. Leander, chamou Xenia.
Estás em casa? Ninguém respondeu. Foram para a sala. Na mesa, saladas meio comidas, cobertas com película aderente.
Na pia, uma pilha de loiça por lavar. Cheirava a mofo e a azedo. Aparentemente, ele não tinha limpado depois da festa. Victor Seidel fez uma careta.
Xenia foi ao quarto. Lá, o aspeto era um pouco melhor, mas a cama estava por fazer. O colchão encostado à parede. As coisas do Leander espalhadas pelo quarto.
Abriu o armário e começou a empacotar a roupa dela. Vestidos, calças de ganga, pulôveres, tudo o que lhe pertencia. Ouviu uma voz no corredor. Leander entrou no apartamento e ficou parado na porta do quarto.
Parecia pior do que há dois dias, despenteado, numa t-shirt amarrotada, com os olhos vermelhos. Vieste? Avançou, hesitante. Buscar as minhas coisas.
Xenia continuou a empacotar a roupa, sem olhar para o marido. Xenia, espera. Leander aproximou-se. Vamos conversar normalmente, sem o teu pai.
O meu pai está na sala. Xenia fechou a mala e virou-se para Leander. E não tenho nada para conversar contigo. Como?
Nada para conversar? Leander abriu os braços. Somos uma família. Podemos resolver tudo.
Resolver tudo? Xenia sorriu amargamente. Leander, não percebes o que aconteceu. Humilhaste-me, expulsaste-me da mesa no Ano Novo, ficaste do lado da tua mãe contra mim.
O que há para resolver? Errei. Percebi. Leander agarrou-lhe o braço.
Perdoa-me. Faço tudo o que quiseres. Tudo o que eu quiser? Xenia soltou o braço.
Então diz à tua mãe que ela errou. Diz-lhe que se comportou de forma abominável. Proíbe-lhe de nos visitar sem convite. Leander hesitou.
Xenia, ela é a minha mãe. Exatamente. Xenia pegou na mala. Ela é a tua mãe, e vais escolhê-la sempre.
E eu estou cansada de ser a terceira no nosso casamento. Isto é injusto. Leander levantou a voz. Amo-te.
Talvez. Xenia foi para a porta. Mas não o suficiente. Na sala, Victor Seidel estava de braços cruzados.
Leander correu atrás da mulher. Senhor Seidel, não me vai expulsar do apartamento. Tentou falar conciliador. Vamos conversar com calma.
Estou disposto a pagar renda. A renda será paga pelos novos inquilinos. Victor Seidel abriu a porta. Desocupe o apartamento até ao dia cinco deste mês.
Todos os documentos estão assinados. Mas para onde é que eu vou? Leander olhou à volta, confuso. Isso é problema seu.
Victor Seidel encolheu os ombros. Talvez para casa da sua mãe. Ela certamente receberá o seu querido filho de braços abertos. Leander ficou no meio da sala, de punhos cerrados, depois virou-se abruptamente e pegou no telemóvel da mesa.
Está bem, gritou. Vou-me embora, mas vai arrepender-se. Vou contratar um advogado, processar-vos, provar que o apartamento me foi doado. Não tem esse direito.
Contrate, respondeu Victor Seidel calmamente. Mas desocupe o apartamento até ao dia cinco, senão volto com um oficial de justiça. Xenia e o pai saíram do apartamento. A porta bateu, cortando os gritos de Leander.
No elevador, Xenia encostou-se à parede e fechou os olhos. Está tudo bem, minha querida. Victor Seidel abraçou-a. O pior já passou.
Ela acenou, sem abrir os olhos. Por dentro, uma sensação estranha. Alívio misturado com tristeza. Três anos de casamento tinham terminado, definitiva e irrevogavelmente.
No dia 4 de janeiro, Elvira Baumgartner ligou. Xenia viu o nome no ecrã, quis rejeitar, mas a curiosidade venceu. Atendeu. Olá, Xenia Seidel, sou eu.
A voz da sogra soava tensa. Preciso de falar contigo. Fale. Destruíste a nossa família.
Elvira Baumgartner atacou de imediato. Por tua causa, o meu filho está na rua. Não tem dinheiro para um apartamento arrendado. Tu e o teu pai são uns monstros.
Xenia ouviu e sentiu a raiva a crescer, a mesma raiva que reprimira durante anos. Senhora Baumgartner, disse devagar, acentuando cada palavra. O seu filho expulsou-me de casa no Ano Novo. A senhora estava sentada ao lado, a triunfar, e agora liga para me acusar.
Acuso-te de não saberes ser uma boa mulher. A sogra levantou a voz. Uma mulher a sério tem de aguentar, ceder e respeitar os mais velhos. Aguentar humilhações?
Xenia sentiu as mãos a tremer de raiva. Ceder em situações em que sou expulsa da mesa? Respeitar pessoas que não me respeitam? És uma egoísta mimada, gritou Elvira Baumgartner.
No meu tempo, as raparigas sabiam o seu lugar, e tu pensas que és especial. Achas que o teu pai te vai proteger para sempre? Vamos processar, vamos provar que o apartamento foi doado ao Leander. Processem.
Xenia sentiu uma calma estranha. Lembrem-se apenas: o apartamento está registado em nome do meu pai. Não houve escritura de doação. Acordos verbais não valem em tribunal.
Vamos encontrar uma maneira. Elvira Baumgartner ofegava de raiva. Vamos contratar advogados. Vais pagar pelo que fizeste ao meu filho.
Não fiz nada. Xenia falou baixinho, mas com firmeza. O seu filho fez a escolha dele e agora assume as consequências. Desligou e bloqueou o número da sogra.
Victor Seidel estava ao lado, a ouvir. Muito bem, acenou com aprovação. Finalmente disseste-lhe o que pensas. Xenia deixou-se cair na cadeira e pousou o telemóvel na mesa.
As mãos ainda tremiam, o coração batia, mas por dentro havia uma leveza maravilhosa, como se tivesse largado um peso de anos. Pai, eles podem mesmo conseguir alguma coisa? Perguntou. Em tribunal?
Não. Victor Seidel abanou a cabeça. O apartamento está registado em meu nome. Todos os documentos estão em ordem.
Não houve doação. Só um acordo verbal, que revoguei. Podem processar o quanto quiserem, mas vão perder. Xenia acenou e recostou-se na cadeira.
Acreditava no pai. Ele pensava sempre vários passos à frente, estava sempre preparado para as reviravoltas. Como é que previste? Perguntou baixinho.
Que isto ia acontecer? Não previ. Victor Seidel encolheu os ombros. Antecipei, Xenia.
Quando vi Elvira Baumgartner pela primeira vez, soube que era uma manipuladora, habituada a controlar tudo, especialmente o filho. E o Leander é fraco. Não consegue resistir-lhe. Mais cedo ou mais tarde, terias de escolher: aguentar a humilhação ou ir embora.
Eu só preparei uma solução. Xenia olhou para o pai e sentiu gratidão misturada com admiração. Aquele homem calmo, sereno, que nunca levantava a voz, era mais forte do que todos. Obrigada, pai.
Abraçou-o. De nada, minha querida. Victor Seidel acariciou-lhe a cabeça. Sou o teu pai.
A minha função é proteger-te. Na noite do dia 5 de janeiro, Liane ligou novamente. Victor, o apartamento foi desocupado, informou. O teu ex-genro saiu.
No entanto, deixou uma grande confusão. Mas os novos inquilinos estão dispostos a limpar eles próprios. Mudam-se amanhã de manhã. Excelente.
Victor Seidel acenou. Obrigado, Liane. Não tens de quê. O dinheiro do primeiro mês está comigo.
Vou transferir-to amanhã. Xenia ouviu a conversa e percebeu. Era o fim. Leander tinha saído.
O apartamento ia ser habitado por outras pessoas. A vida anterior tinha acabado definitivamente. Levantou-se, foi à janela e olhou para a cidade ao entardecer. Luzes acesas nas janelas das casas.
Pessoas a voltar do trabalho, a seguir o seu caminho. A vida continuava. A vida dela também tinha de continuar. Nova, diferente, sem Leander e sem a mãe dele.
Pai! Chamou o pai. E agora? O que é que eu faço a seguir?
Victor Seidel aproximou-se e ficou ao lado dela. Vive, disse simplesmente. Descansa, reúne os pensamentos, decide o que queres. Talvez encontres um novo emprego, um novo apartamento, ou talvez fiques aqui comigo.
Ficaria contente. Xenia encostou a cabeça ao ombro dele. Ainda não sei o que quero. Não faz mal.
Victor Seidel abraçou a filha. Temos tempo. Não apresses nada. Ficaram à janela, a olhar para a cidade.
Xenia sentiu a calma a voltar lentamente. À sua frente estava o desconhecido, mas já não lhe metia medo, porque havia uma pessoa ao seu lado que a protegeria sempre, a apoiaria sempre, estaria sempre do seu lado: o pai. No dia 6 de janeiro, Xenia foi acordada por uma chamada. Atendeu, sonolenta.
Era um número desconhecido. Sim, respondeu com voz rouca. Senhora Seidel. A voz feminina soava profissional.
Aqui é a Liane, a agente do seu pai. Peço desculpa pelo incómodo matinal, mas há um problema. Xenia sentou-se na cama, agora totalmente acordada. Que problema?
Os novos inquilinos estavam prestes a mudar-se, mas no apartamento… Liane hesitou. Resumindo, é melhor virem ver. O seu ex-marido deixou lá uma coisa tal que os meus clientes se recusam a mudar-se antes de ser limpo.
O que é que ele deixou? Xenia sentiu o medo a crescer. Venham, vão ver. Liane suspirou.
Espero por vocês. Xenia vestiu-se rapidamente e acordou o pai. Victor Seidel ouviu e franziu a testa. Vamos, disse brevemente.
Ver o que o teu marido fez lá. Chegaram ao centro 40 minutos depois. À entrada, estavam um casal jovem com caixas e a Liane, confusa. Aí estão.
Suspirou de alívio. Subam. Subiram ao sétimo andar. Liane abriu a porta com as chaves e Xenia congelou na soleira.
O apartamento parecia ter sido atingido por uma bomba. No chão, objetos espalhados, garrafas vazias, beatas de cigarro. Nas paredes da sala, alguém tinha escrito com caneta de feltro: “Isto é o meu apartamento. Vão pagar por isto.
” Na cozinha, uma pilha de loiça por lavar na pia. Restos de comida espalhados na bancada. Cheirava a azedo, a mofo, a nojo. Meu Deus.
Xenia levou a mão à boca. O que é que ele fez? Deu uma festa de despedida. Aparentemente, quis vingar-se até ao fim.
Victor Seidel foi à sala e olhou à volta. Liane ficou no corredor, com o rosto desfeito. Victor, os meus clientes recusam-se a mudar-se assim. Precisam de um apartamento limpo, como combinámos.
Vão ter um apartamento limpo. Victor Seidel tirou o telemóvel. Vou ligar para uma empresa de limpeza. Até ao fim do dia, está tudo arranjado.
Telefonou, fez um acordo e desligou. Virou-se para a filha. Xenia, apanha o que ainda precisas. O resto, deitamos fora.
Xenia foi ao quarto. Lá, o aspeto era um pouco melhor, mas a cama estava por fazer. O colchão encostado à parede, as coisas dela espalhadas pelo chão. As que não tinha levado da última vez.
Cosméticos, livros, fotografias. Tudo amontoado, como se Leander tivesse feito aquela desarrumação de propósito, para a magoar. Começou a empacotar as coisas num saco. As mãos tremiam de raiva.
Como é que ele pôde? Como é que ele fez uma coisa destas? Era o apartamento dela, a casa dela, e ele tinha-o transformado num lixão por vingança. Xenia, ouviu uma voz da sala.
Saiu. Victor Seidel estava à janela, com uma folha de papel amarrotada na mão. O que é isso? Perguntou Xenia.
Uma nota do Leander. O pai entregou-lhe o papel, que tinha estado na mesa. Xenia desdobrou a folha e leu a caligrafia descuidada. “Xenia, espero que estejas satisfeita.
Destruíste a nossa família. Tu e o teu pai tiraram-me a minha casa. Agora vivo com a minha mãe num T1 nos arredores, e tu triunfas. Mas sabe que nunca te perdoarei.
Vais arrepender-te da tua decisão. ” Xenia dobrou a nota lentamente e pô-la na mesa. Não sentia raiva nem pena, apenas vazio e cansaço. Ele não percebeu nada, disse baixinho.
Não percebeu, concordou Victor Seidel. E nunca vai perceber. Essas pessoas culpam sempre os outros pelos seus problemas. É mais fácil fugir à responsabilidade do que admitir a própria fraqueza.
A empresa de limpeza chegou. Três mulheres com baldes, panos e produtos de limpeza. Victor Seidel explicou a situação e acertou o preço. As mulheres puseram mãos à obra e, aos poucos, o apartamento começou a ganhar um aspeto decente.
Xenia e o pai foram para um café próximo e pediram café. Ficaram sentados em silêncio, cada um nos seus pensamentos. Pai, começou Xenia finalmente. E se ele processar mesmo?
Que processe. Victor Seidel encolheu os ombros. Não tenho medo de tribunais. Todos os documentos estão do meu lado.
A única coisa que ele consegue é gastar dinheiro com advogados e perder. A Elvira Baumgartner vai instigá-lo. Claro que vai. O pai sorriu amargamente.
Não vai desistir. Vai procurar maneiras de recuperar o apartamento, de se vingar, de tecer intrigas. Mas tudo em vão. A lei está do nosso lado.
Xenia bebeu um gole de café e olhou pela janela. Pessoas andavam na rua. Umas apressadas para o trabalho, outras a passear com crianças. A vida normal, que continuava apesar do drama delas.
Sinto-me culpada, confessou baixinho. Porquê? Victor Seidel olhou para a filha, surpreendido. Por o Leander viver agora com a mãe, por não ter casa própria.
Xenia, o pai pôs a mão sobre a dela. Não és culpada de ele ter feito a escolha errada. Ele podia ter-te protegido, ficado do teu lado, dito à mãe que ela errava. Mas não o fez.
Escolheu a mãe, e agora assume as consequências da escolha. Mas ele era meu marido. Era. Victor Seidel concordou.
A palavra-chave é “era”, Xenia. Não podes viver com um homem que não te respeita, que está disposto a humilhar-te para agradar à mãe. Isso não é um casamento, é uma dependência. Xenia acenou e limpou as lágrimas que subiam.
Sabia que o pai tinha razão, mas saber e aceitar eram duas coisas diferentes. Ao fim do dia, o apartamento estava limpo. A empresa de limpeza tinha feito um bom trabalho. Os chãos lavados, as paredes limpas das inscrições, a loiça lavada, o lixo removido.
Liane examinou o resultado e acenou, satisfeita. Agora os inquilinos podem mudar-se, disse. Victor, obrigada por reagires tão depressa. De nada.
Victor Seidel pagou às funcionárias da limpeza e virou-se para a agente. Quando é que os teus clientes se mudam? Amanhã de manhã. O dinheiro do primeiro mês está aqui.
Entrego-to agora. Liane tirou um envelope e entregou-o a Victor Seidel. Ele contou as notas e acenou. Excelente.
Se precisares de alguma coisa, liga. Despediram-se e saíram do apartamento. Xenia virou-se uma última vez e olhou para os quartos vazios. Ali vivera três anos.
Ali fora feliz e infeliz ao mesmo tempo. Ali sonhara com um futuro com Leander, fizera planos, acreditara na família. E agora, tudo aquilo era passado. Vem, minha querida.
Victor Seidel pegou-lhe no braço. Não precisamos de ficar aqui. Desceram e entraram no carro. O pai ligou o motor, mas não arrancou.
Olhou para a filha. Como estás? Não sei. Xenia encolheu os ombros.
É estranho, como se uma vida inteira tivesse acabado. Uma vida acabou. Victor Seidel arrancou. Outra começa.
És jovem, inteligente e bonita. Ainda tens muito de bom pela frente. Xenia não respondeu. Olhou pela janela para a cidade a passar e pensou no que viria a seguir, em como continuaria a viver, em quem era agora, sem marido, sem casa, sem a vida a que se habituara.
No dia 7 de janeiro, um número desconhecido ligou. Xenia atendeu com cautela. Olá, perguntou. Senhora Seidel, a voz masculina soava profissional.
O meu nome é Igor Paulsen. Sou advogado. Represento os interesses de Leander Mertens. Preciso de me encontrar consigo para falar sobre a questão do apartamento.
Xenia sentiu o estômago a apertar-se. Que questão? O meu cliente considera que o apartamento lhe foi doado pelo seu pai como presente de casamento. Está disposto a prová-lo em tribunal, mas gostaria primeiro de resolver a questão amigavelmente.
Não houve escritura de doação. Xenia sentiu a voz a tremer. O apartamento está registado em nome do meu pai, e ele tem o direito de dispor dele. Percebo o seu ponto de vista.
O advogado falava educadamente, mas talvez possamos encontrar um compromisso. Encontramo-nos? Conversamos? Não, disse Xenia com firmeza.
Não há nada para conversar. O apartamento não é dele. Então vemo-nos em tribunal. O advogado suspirou.
A ação será apresentada nos próximos dias. Desligou. Xenia deixou cair o telemóvel e olhou para o pai, que estava ao lado, a ouvir tudo. Eles vão processar, disse baixinho.
Que processem. Victor Seidel bebeu calmamente o chá. Vamos ganhar. Tenho todos os documentos que provam que o apartamento é meu.
Eles só têm palavras. E se o tribunal ficar do lado deles? Não vai. O pai abanou a cabeça.
Xenia, acalma-te. Pensei em tudo. Mesmo que contratem o melhor advogado de Hamburgo, vão perder. A lei está do nosso lado.
Xenia queria acreditar, mas o medo não a largava. Imaginava a audiência. Os advogados, as testemunhas. Leander a acusá-la de todos os pecados, Elvira Baumgartner a sorrir triunfante se o tribunal ficasse do lado deles.
Pai, não devíamos chegar a um acordo? Sugeriu, hesitante. Devolver o apartamento ao Leander, esquecer tudo. Victor Seidel olhou para a filha longamente.
Xenia. Falou devagar e com firmeza. Se devolveres o apartamento, o que vai mudar? Vais voltar para ele, viver com ele e com a mãe, aguentar humilhações?
Não, claro que não. Então porque é que hás de dar o apartamento? O pai abriu os braços. Para o Leander ficar satisfeito, para a Elvira Baumgartner triunfar?
Xenia, essas pessoas não te respeitam. Usaram-te, humilharam-te, expulsaram-te de casa, e agora queres ceder? Xenia baixou o olhar. Ele tinha razão, como sempre.
Só estou cansada do conflito, confessou. Sei. Victor Seidel abraçou a filha. Mas o conflito vai acabar em breve.
O tribunal vai demorar alguns meses. Vamos ganhar, e depois deixam-nos em paz. Aguenta mais um pouco. A ação foi apresentada no dia 10 de janeiro.
Xenia recebeu uma notificação para a audiência no dia 25. Leu o documento e as mãos tremeram. Leander pedia o reconhecimento do direito de propriedade sobre o apartamento, alegando o acordo verbal e o facto de ter vivido lá durante três anos como legítimo proprietário. Disparate.
Victor Seidel pousou os papéis. Puro disparate. Acordos verbais não valem em tribunal se não houver confirmações escritas, e não há. E se ele encontrar testemunhas?
Que testemunhas? O pai sorriu amargamente. Quem confirma que lhe doei o apartamento? Nós dois sabemos a verdade, e ninguém mais esteve presente no casamento.
A Elvira Baumgartner pode dizer que prometeste. Pode dizer o que quiser. Victor Seidel encolheu os ombros. Mas as palavras dela não são prova.
São precisos documentos, e os documentos estão do meu lado. Xenia acenou e tentou acalmar-se, mas o medo não a largava. À noite, ficava acordada, a imaginar cenários possíveis. E se o tribunal desse razão ao Leander?
E se houvesse uma lacuna na lei? E se perdessem o apartamento? No dia 25 de janeiro, foram a tribunal. Uma sala pequena, bancos de madeira, uma juíza, uma mulher de meia-idade com ar cansado.
Leander estava sentado em frente, com o advogado. Ao lado, Elvira Baumgartner, num fato preto, com expressão solene. A juíza abriu a sessão e leu o conteúdo da ação. O advogado de Leander levantou-se e começou a expor a posição.
Meritíssima, o meu cliente viveu três anos no apartamento, na convicção de que lhe pertencia. Victor Seidel declarou no casamento da filha que doava o apartamento aos jovens. Há testemunhas dispostas a confirmar. Que testemunhas?
A juíza olhou para o advogado. Elvira Baumgartner Mertens, a mãe do autor. Esteve presente no casamento e ouviu a promessa do réu. Victor Seidel levantou-se e pediu a palavra.
Meritíssima, de facto, disse que dava um apartamento à minha filha. Dou-o à minha filha, não ao marido dela. O apartamento esteve sempre registado em meu nome. Não foram assinados documentos de transferência de propriedade.
Mas permitiu que o meu cliente vivesse lá durante três anos, saltou o advogado de Leander. Ele investiu dinheiro em renovações, em mobília. Que dinheiro? Sorriu Victor Seidel, amargamente.
Toda a mobília foi comprada com o dinheiro da minha filha. A renovação foi feita antes do casamento. Leander Mertens não investiu um cêntimo no apartamento. Isso não é verdade.
Elvira Baumgartner saltou. Meu filho, sente-se. A juíza olhou severamente para a sogra. Não tem o direito de falar sem autorização do tribunal.
Elvira Baumgartner sentou-se, de lábios apertados. Leander brincava nervosamente com uma caneta, evitando olhar para Xenia. A juíza examinou os documentos que Victor Seidel trouxera. Escritura de propriedade, contratos de compra, recibos de pagamento, tudo em nome dele.
O autor tem documentos que confirmem o direito de propriedade? Perguntou a juíza. O advogado hesitou. Não há documentos, mas há um acordo verbal.
Um acordo verbal não é fundamento para o reconhecimento do direito de propriedade. A juíza interrompeu-o. São precisas provas escritas. Mas três anos, levantou a voz o advogado.
O meu cliente viveu três anos no apartamento. Viver não confere direito de propriedade, abanou a juíza a cabeça. Se o proprietário permitiu que alguém vivesse lá, isso não significa a transferência do direito de propriedade. A sessão durou mais uma hora.
O advogado de Leander tentou vários argumentos, citou exemplos da prática, referiu leis, mas a juíza manteve-se inflexível. Os documentos estavam do lado de Victor Seidel, e esse era o fator decisivo. Finalmente, a juíza anunciou a sentença. A ação de Leander Mertens é rejeitada.
O direito de propriedade sobre o apartamento permanece com Victor Seidel. Elvira Baumgartner saltou. Isto é injusto! Gritou.
Subornaram a juíza. Subornaram? Mais uma palavra e aplico uma multa por desrespeito ao tribunal. A juíza olhou friamente para a sogra.
A sessão está encerrada. Leander ficou sentado, a olhar para o chão, sem se mexer. O advogado empacotou os papéis e sussurrou algo ao cliente. Elvira Baumgartner ficou de punhos cerrados, o rosto vermelho.
Xenia e Victor Seidel saíram da sala. Lá fora, estava frio, mas Xenia não sentia o frio. Por dentro, uma sensação estranha de alívio misturado com vazio. Pronto, abraçou Victor Seidel a filha.
Disse-te que íamos ganhar. Sim, acenou Xenia. Tinhas razão. Foram para o carro.
Entraram. Victor Seidel ligou o motor, mas não arrancou. Olhou para a filha. Como estás?
Cansada, confessou Xenia. Muito cansada. Percebo. O pai acariciou-lhe a mão.
Mas o pior já passou. Agora deixam-nos em paz. Xenia queria acreditar, mas algo lhe dizia que Elvira Baumgartner não desistiria tão depressa. E tinha razão.
No dia seguinte, 26 de janeiro, Xenia saiu de casa do pai e viu Elvira Baumgartner à entrada. A sogra estava de braços cruzados, o rosto contorcido de raiva. Então é aqui que te escondes, avançou para ela. Destruidora de famílias.
Xenia parou e apertou o saco. Senhora Baumgartner, deixe-me em paz. Deixar-te em paz? A sogra riu histericamente.
Destruíste a vida do meu filho. Por tua causa, ele perdeu a casa. Agora vive comigo num T1, a dormir no sofá. Ele fez a escolha dele.
Xenia sentiu a raiva a crescer. Ele expulsou-me. Lembra-se? A senhora estava sentada ao lado, a concordar.
Ele queria pôr-te no teu lugar. Elvira Baumgartner aproximou-se e espetou o dedo no peito de Xenia. E tu pensas que és especial. Achas que o teu pai te vai proteger para sempre?
Ele também te vai abandonar um dia. Espera para ver. Algo cedeu dentro de Xenia. Todo o cansaço, a raiva e a mágoa acumulados durante meses explodiram.
Avançou e olhou diretamente nos olhos da sogra. Sabe uma coisa, senhora Baumgartner? Falou baixinho, mas com firmeza. Aturei os seus caprichos durante três anos.
As críticas, as humilhações, as manipulações. Tentei ser uma boa nora, agradar-lhe, fazer tudo como a senhora queria, e em troca só recebi desprezo. Não soubeste ser uma boa mulher. A sogra interrompeu-a.
Soube. Xenia levantou a voz. Cozinhei, limpei, cuidei do seu filho, e a senhora veio e transformou a minha vida num inferno. Mandou, criticou, pôs o Leander contra mim.
Eu queria que ele fosse feliz. A senhora queria que ele fosse seu. Xenia sentiu as lágrimas a subir, mas não as deixou cair. Não consegue soltar o seu filho.
Mantém-no preso, e ele nem se apercebe. Como te atreves? Elvira Baumgartner levantou a mão, mas Xenia agarrou-lhe o braço. Atrevo-me.
Apertou o pulso da sogra e olhou-a nos olhos. Porque já não tenho medo da senhora. Pode gritar, ameaçar, tecer intrigas, mas já não pode fazer nada. O tribunal está do nosso lado.
A lei está do nosso lado, e o seu filho teve o que mereceu. Largou o braço da sogra e deu um passo atrás. E se voltar a aproximar-se de mim ou do meu pai, apresentarei queixa por ameaça e perseguição. Elvira Baumgartner ficou de boca aberta, sem conseguir dizer uma palavra.
Xenia virou-se e foi embora, sem olhar para trás. As mãos tremiam, o coração batia, mas por dentro havia uma sensação estranha de libertação. Chegou à esquina, parou, encostou-se à parede, respirou fundo e fechou os olhos. Pela primeira vez em três anos, tinha dito à sogra tudo o que pensava.
Não se conteve, não se calou, não engoliu a mágoa. Tinha dito, e fora a melhor coisa que podia ter feito.
